“Brass monkey, that funky monky!”: i Beastie Boys possono ripeterlo quanto vogliono dalle casse del computer mentre io non abbandono la mia postazione da cuoca da gourmet, qui, vicino ai fornelli.
E’ da un quarto d’ora comunque che questa scadente carne tritata e insaccata in qualcosa che somiglia alla plastica in modo da aver la forma di un lungo dita si sta cuocendo; la brodaglia verdastra in cui è immersa manda un certo puzzo di vino bianco. Forse ho esagerato col tavernello…
Mi dò arie da giovane single in carriera con poco tempo per cucinare mentre agito la padella a destra e sinistra e faccio finta di dimenticare che i giovani single in carriera comprano pasti a portar via, magari un kebab o del cibo cinese (ma che ne so io dei giovani single in carriera??). Ho uno schizzo d’olio sulla maglietta. La puzza è insopportabile. Mangio un cioccolatino. Mi viene da vomitare. Adesso mi sento più che altro una studentessa universitaria sfigata che non ha soldi per comprarsi roba buona da mangiare.
Meto la schifalsiccie di pollo, ormai cotte, nel piatto con l’olio vinoso e mio padre cominciaa mangiare.
“Chi le ha fatte, quelle salsicce?” mi chiede più tardi.
“io”
“E brava ciccia!”
Tanto si mangiano tutto qui.
(no, è che sono io brava a cucinare…)
post postum: per vedere il plurale di salsiccia ho cercato sul vocabolario.
post post postum: a pensarci mi viene ancora da vomitare.

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2 thoughts on “

  1. ciao, ho appena letto tutto il tuo blog, è stato un pò come trovare raccontato me stesso, lì bloccato dietro quel vetro, solo.
    Complimenti per il blog, mi ha dato emozioni e riflessioni.
    Ciao.
    Walter

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